Печальный простенький сюжет,
Где мы, бессонные скитальцы,
Считаем, загибая пальцы,
Кого из наших больше нет…
Но в бледном лунном парике
На ощупь не найти смешного,
Ведь от мизинца до большого,
Уже почти и места нет…
Чернильной кляксою печать,
И тишиною рвется в уши,
Что упорхнули стайкой души,
А было – и не сосчитать…