И словно впервые испытано счастье:
На тёплом лугу так свободно, до дна,
Пить август, себя ощущая во власти
Его предосеннего, в сини, вина.
Оно настоялось в хранилищах леса.
О, август, так сложен букет твоих вин!
В нём все ароматы и отзвуки лета,
Воздушность берёз, лепестковость осин.
В них всё, что еще может в миге продлиться
И в бликах озёрных, искрясь, прозвенеть,
А перебродив, пережив, превратиться
В червонным закатом отлитую медь...