(на выдохе…)
Ватный воздух пропитан дождём. Вроде август ещё, а глушняк на поверку осенний
лезет мокрой ладонью за шиворот, подводя под сознанье телесный ступор.
Роща рядом с высотным домом, где я живу, совсем не похожа на храм. Моей лени
лишь бы шляться по жёлто-зелёной траве, лишь бы…
В бесконечности хрупкой
ветер стряхнёт с ветвей капли и я не успев отвернуться, выдохну прогорклую вонь
столичного предместья вместе с простым набором сакральных словосочетаний.
Хоть, перепутав, снимай штаны и нюхай увядающие ромашки, крепя свою оборонь,
конечно после изрядной порции чистого кислорода и алкоголических возлияний.
Проще – гораздо проще – идти рука об руку с «никем» в обозримое «никуда».
Чувствовать, как в крови хороводит хмель, а мозг изменяет тебе с коварным зреньем.
Доказать самому себе, что теорема Ферма по сравненью с рабочей неделей – так… байда.
И тут же не согласиться с собственным обвиненьем… собственным обвиненьем…