Сколько мути стиховной плещется
по юдолям твоим, Земля!
Над стряпнёю хлопочет женщина,
а мужчина принёс угля..
И голландка, треща, растопится,
дотомятся от жара щи,
и умрёт, не родясь, усобица
возле старой, как мир, печи.
Сколько мути стиховной тянется
по лепнинам, шпалерам, дням..
И пятьсот свои выпьет пьяница,
и напишет строку Хайям.
А Родная обнимет с дрожию
ту беду, что сладка, как мёд,
и уйдёт налегке к подножию
высоты, где ветрами бьёт.