Ты мне простишь осенний листопад,
в котором я останусь одиноким,
как хайку ненаписанные строки,
в которых только бабочки кружат.
Ты мне простишь безумный наш полёт -
наш спринт со смертью на опереженье,
и некоторое пренебреженье
к тому, что это тоже не спасёт.
Ты мне простишь, что я бывал с тобой
не то, чтобы жесток, но где-то близко.
Простишь за то, что в сокровенном списке
твой номер был не первый, а второй,
простишь за то, что рядом, визави,
я для тебя себя не приневоля,
не поделился ни своею болью,
ни горечью, ни муками любви.
Простишь? Простишь. Не можешь не простить.
Ведь мы с тобой, как связанные тросом,
всю жизнь бежим за заданным вопросом,
живя, но толком не умея жить.
Но... листопад. И осень за окном.
И нам уже рукой подать до рая.
Ты умираешь. Я не умираю.
Кто больше сожалеет о своём?