Вновь за решёткою Летнего сада
липнет к асфальту листва.
Сад захлебнулся осенней прохладой,
и посерела Нева.
Кажется, утром в кисельном тумане
зябнут не только листы,
мёрзнут скамейки и древние камни,
стынут дворцы и мосты.
Даже у статуй - гусиная кожа:
мрамор в сыпушках дождя.
Дрогну и я, но почти невозможно
переступить, уходя...
И, натянув верный зонтик поглубже,
питерский воздух ловлю
и безоглядно шагаю по лужам!
Так уже вышло. Люблю...