Летний день разбазарен до капли,
зимний вечер ещё не настал.
Кто же он – прокурор, адвокат ли,
что победною речью блистал?
Или он рядовой подсудимый,
до безумья похожий на нас?
На прощальном крылечке сидим мы,
ожидая положенный час.
Зимний вечер подсядет неслышно
на скрипучий, дремучий порог,
то ль желая подбросить мыслишку,
то ль доесть зачерствелый пирог.
Что забыл он на нашем подворье?
Мы как будто не ждали его
с джентльменским набором пандорьим,
предлагающим шок болевой.
Эти сумерки зимних раздумий,
умудрённых, как съезд аббатис.
Нам его бы отвергнуть разумней,
только как без него обойтись?
Как прожить эти смутные годы,
если страсть ни за грош отдана,
пережить вековые невзгоды,
заменившие нам ордена?..
Ты стоишь, как беспомощный Пришвин,
и мозгуешь: а где же прилечь?
Облетела осенняя пристань,
но о том ли глаголится речь?..
Лишь вчера стартовали на гончем
иль на гоночном? Лишнее прочь!
Вот и день патриарший окончен.
Что там:
вечер грядёт или ночь?