Вот стих подобен небольшой картине,
А строки словно дерзкие мазки,
И собираются в пейзаж, портрет единый
все строфы будто лоскутки.
И он взрослеет вместе с нами.
Ведь как рисует малое дитя?
И лишь потом, уже с годами
Холст открывает тайны бытия.
Другой похож на киноленту,
Где жизнь - сюжет, поэт ведущий,
И собирает вместе по фрагментам,
Что было, есть, и что в грядущем.
И снова он как мы стареет.
Еще зеленый молодой,
Сегодня глубже стал, мудрее,
С не раз залатанной душой.
А третий звучным переливом,
Сменяет в сердце ночь на день,
Порой простым совсем мотивом,
Но ароматным как сирень.
И вновь мы вместе проживаем
от первой ноты до сонат,
Растем, мечтаем, забываем,
Кружимся точно листопад.
И мир меняется с годами,
Сместились уж меандры рек
Хоть пусть живет оно веками,
Искусство тоже человек.