Сквозит. Как холодно! И странно –
баюкает он грусть свою.
И постарел вдруг очень рано.
Здесь зябко даже воробью.
Температура – грипп, простуда? –
опасно падает она!
Сад еле дышит. Ему худо.
Надежда в нём еще жива.
Но покидают его силы.
Костры – опавшая листва
уже дымит, словно кадило,
и причитает, как вдова.
Нагрянула зима – вся в белом
с метелью и другой роднёй.
И тщательно – не между делом! –
его накрыла простынёй.
С морозом ветры сговорились –
у них свой шабаш здесь, в саду.
Не долго быть тому судилось –
так больше жить невмоготу.
Весна, лаская, лечит раны.
Он возродил листву свою.
Вольготно дышит. И сопрано –
внимает сад мой соловью.