…Русая прядь щекотала щёку, и Соня периодически нервно заправляла её за ухо, хмуря брови и раздражительно потирая нос.
- Зачем ты это пишешь? Думаешь, кто-то будет читать?- с подчёркнутым безразличием спросил Славка, но всё же ожидая ответа.
- ….Будут….,- отмахнулась Сонька, тут же произведя все те манипуляции, которыми сопровождалось падение надоедливой пряди на лицо. В идеале: постричься налысо и выгнать Славку из комнаты, но ни то, ни другое не реально, поэтому остаётся хмурить брови и нервно потирать нос.
- И что же такого нового ты можешь поведать миру?? Сейчас пишут все, кому не лень! Слава Богу, многим лень…
- Я о себе рассказываю,... о том, как я всё вижу…, просто пишу то, что внутри, что хочется…,- она вдруг откинулась на спинку кресла, покачалась, крутанулась на 180 градусов, повернувшись к своему апаненту и продолжила…, а Славка стоял у стены, упершись в неё своей самой удачной, по мнению Соньки, частью тела (той, что примерно посередине с тыла), скрестя руки на груди и слегка подавшись вперёд.
- Вот тебе лень, и не пиши…А мне нравится, и я буду. А кто читать будет? Кто-нибудь…, хоть один человек – и то не зря. Вот дети твои откуда о тебе сокровенное узнают? А мои – из моей книги! Прочитают и себя в чём-то увидят, обязательно…И почувствуют себя неодинокими,… даже когда меня уже не будет…А книга будет….,- и Соня задумчиво уронила взгляд в окно. Это она не Славке объясняла, он жил совсем другими мыслями, непонятными ей настолько же, насколько было непонятно ему то, что он слышал сейчас от неё. Это она говорила себе, чтобы напомнить, зачем она периодически исчезает для всего мира…