Меняюсь с возрастом. И становлюсь мудрей:
над i с наскока не поставлю точку.
Вошедшая в сезоны декабрей,
уже страшусь застенков одиночки.
И настежь неспроста входная дверь, –
не сквознякам и снегу приглашенье,
но кто устал от верениц потерь,
найдёт приют и слово утешенья.
Лишь только бы не гулкость пустоты
и не бесцеремонная ухмылка
ночами – свысока и с высоты –
ущербного белёсого обмылка...
Доверить правду о себе листам?
Чтоб постелить соломки для кого-то?
Но всяк торит свою дорогу сам,
сам строит переправы, ищет броды.
Чтоб у конца отпущенных дорог,
припомнив их колдобины, извивы,
понять: чужие мудрости не впрок,
а мемуары не учебник, – чтиво...
август 2012