Опять утрирую.
А, может, пусть? –
смог, равнодушные прохожие,
стеклянноглаза анонимность,
наружу вывернусь из кожи я –
сама интимность.
И даже грусть.
Я фантазирую
о небылье:
звук в цвете, мысль в гранит запрятана,
история наглядна вглубь столетий,
трамваи-конки, люди пятнами,
и видно разом тех и этих…
Сомну рельеф.
Себя фиксирую,
задравши нос:
на чем угодно: крыша, облако,
собора крест так празднично блестит.
Как просто без вчерашних мороков,
с трудом прощаемых обид
зажить вразброс!
Я балансирую
меж ян и инь:
где есть оружие, победы, правда в силе –
и хоть дано мужским путем бродить по свету
в вечернем платье – я с собой не в мире,
пора мне в тыл, за спинами блондинов и брюнетов.
Да будет так. Аминь.