Бульвары... Старые бульвары...
Как много помнят? Что хранят?
Деревья высоки и стары,
в ряд великанами стоят.
Шуршанье листьев под ногами,
обрывки фраз из давних встреч.
И тонкий-тонкий, как пергамент,
на лужах лед. И слышно речь...
То ль гимназистке с белым бантом,
вновь объясняется поэт?
То ль школьница с лихим курсантом
у поцелуев ждут ответ?
Всплыл чей-то образ из тумана...
Знакомый запах сигарет...
А может дань самообману,
возникший светлый силуэт?
Вот, на скамейке, под гитару,
поёт студент про синеву.
А эхо Старого бульвара
натянет звук как тетиву.
Бульвары ждут на том же месте.
Что тянет к ним меня опять?
Уж сколько лет встречаем вместе
и листопад и звездопад...
Мои неспешные бульвары,
так хороши и так тихи,
что часто средь деревьев старых,
возьмут и явятся стихи.