Он сидит за столом, взляд туманит затмение.
В его сердце разлом - ров, в котром сомнение.
Его профиль застыл как белый мрамор античности.
Знаешь, он не забыл, память - дар его личности.
Занемевшей рукой, воспаленным сознанием
Он создает мир иной, неподверженный пламени.
Давно погасла свеча, сверкают призраки молнии.
Он всё решил сгоряча, он был отравлен безмолвием.
Он сидел в тьме ночной и писал строки адские
С обнаженной душой, когда сброшены маски все.
За окном дождь стеной, настроение скверное,
Да и рядом нет той, что была музой верною.
Он писал в тьме ночной, хоть и знал он заранее,
Что создаст мир иной, неподверженный пламени.