Ступор

   

       Не пишется,  хоть чёрта зли монашкою ольховою
       не пишется, что не твори-хоть пепел сыпь на голову
       и есть о чём да всё ни так, не в жилу настроение
       и даже всем родной кабак плюёт на посещение.

       Эх, помолиться да уснуть на утро всё изменится
       метель завьюжит чей-то путь, а чей-то не оценится,
       таланта пропасть рифмы нет на слово подходящее
       одна из двух Российских бед залатано хрустящее. 

       Куда ни ткнись на кухнях "жись" стихи как масть бедовая
       и каждый здесь в душе артист пьёт в ожиданьи доллара,
       повеситься? Тоску унять-концерт по телевизору,
       но и тогда не написать у мёртвых плохо с искрою.