Я всякий раз сомневаюсь в том, что делаю,
Но делаю снова, пока не растает совсем
Мой собственный образ. Не знаю, что мы имели бы
В противном случае. Надо мириться с тем,
Что мне недостаточно слушать собственный голос.
Я слух наполняю чьей-то чужой музыкой,
И так набираю скорость.
И так оплетаю всю жизнь ненавистными узами
Чьего-то чужого, чьего-то ненужного раньше.
Мне прежде хватало шума широких проспектов,
Того многослойного шума. Не я - некто
Другой это всё ощущал. Он не младше, а старше;
Подспудно прощал
Проявления несовершенства всему сущему
Во всех аспектах.
Потому что это врождённое, это течёт
Бесконечным потоком и вовлекает лучшее
Внутрь себя. В этом будто холодный расчёт,
Но на деле горячее что-то внутри нарастает.
Это было бы так просто,
Это было бы просто, но память меня подводит
Бесполезным вопросом -
Что в этом круговороте?
Кем же я стану?