От деревень…
убитые колесами и траками проселки –
паучья сеть, на нити на одной –
проторенной дороге…
Вдали, у горизонта сосны, елки,
Вблизи – поля... и зной,
и ветер-суховей,
и злой,
и колкий…
По грудь трава... и скука в полный рост.
Дорога та не в рай, а на погост.
Я брел без дела,
привела моя дорога на кладбище…
Обычные надгробья и кресты.
Здесь лоск и показуха – лишни.
И почему-то ветра нет – затишье
(лишь нА поле звереет, свищет).
«Здесь только одиночество твое и ты», -
подумал. У могил – то яблони, то вишни…
Торжественнее места не найти…
Венец всему?.. конец пути?..
предел твореньям и мечтаньям?
Но, шепчет, шепчет подсознанье:
«Начала нет и нет конца.
Наивны сказки про Творца
и о этапах мирозданья…»
Виной всему моя беспечность,
Я верю, что природа вечна,
что смерть – дорога в бесконечность.
Все шепчет, шепчет подсознанье:
«Не бойся этого пути!»
Сентябрь 2012.