Сознание разделено на несколько потоков,
Влечёт течение на дно, всё дальше от истоков,
От поля, где вороний грай над плахой чернозёма,
Где солнце остужало край за краем окоёма,
Скрипела фортка на балкон, и ключ висел на нитке,
Бежал Мулянкой Рубикон, и собирал пожитки
В дорогу дед – сходя с ума, к сестре, куда-то в Гомель,
Его последняя зима – как вывернутый комель,
Я – там, в трещащем январе, и брошен поздним летом,
Сплю на Шарташской, как в норе, хожу в ночи со светом,
Ращу который слой детей, ищу друидов в роще,
И, как безумный Прометей, смотрю на вещи проще –
За камнем ямка, за звездой – и холодно и тонко,
И то, что кажется водой – дыхание ребёнка…