Белая бумага, черное перо...
Мы уже забыли что каждому дано.
Темные чернила глубоко в душе,
И страдать напрасно, высохли уже.
И так же страшно смотреть писателю в глаза,
Хоть стали мы старше, но темнее душа.
Свободный выбор? А толку в решеньях...
И харкаем кровью, прося не прощенья.
И наши рассказы написаны топорами,
Не вычеркнуть пера словами.
Нет не стыдно, ни капли, без совести.
Ведь писатели все, потемнели от гордости.
12.03.2012