Поэты не устраивают гнёзд,
Не собирают крошек кропотливо.
Пристанище их ветер, что унёс
Все мысли в миг безумный и счастливый.
В тот миг, в котором в фокусе строфы
Сошлись слова и линии сюжета,
В тот миг, где в равнодушии толпы
Пробита снова брешь душой поэта,
Что мимо мелко-свитого гнезда
Опять летит за метким верным словом
Куда-то вдаль сквозь мысли и года,
Вселенную своим считая домом.