Разбитый байк, асфальт кровавый
и рядом горестная мать...
Куда летел он, Боже правый?
Удачу ли хотел поймать?
Давил на газ лишь для забвенья
иль чтобы выглядеть "крутым"?
Пыл, молодость и вдохновенье
разбились насмерть вместе с ним.
Он мог бы стать учёным мужем
или стихи - б рождались в нём,
бродить бы мог по тёплым лужам
каким - нибудь чудесным днём.
Он мог бы создавать полотна,
он мог бы... Хватит, не пророчь,
он застегнул косуху плотно
и врезался на байке в ночь.
Летел, от скорости хмелея,
в крови бурлил адреналин...
И вот... под простынью... белеет...
и сплющен байк в железный блин...
Лишь мать седая тихо плачет,
к столбу приладивши венок :
"Всё быть могло совсем иначе...
Ах, чтож наделал ты, сынок...."