Ветер со стола степи сдувает
Крошки предзакатные лучей.
Ночь июнь звенящий накрывает
Звездной самобранкою своей.
Вот на ней букеты полевые
Пестрыми охапками лежат.
Словно чудо-вина дорогие
Источают тонкий аромат.
Вот оркестр кузнечиков нарядных,
Вновь искусством радуя народ,
Моцарта «Ночную серенаду»
На траву из скрипок тихо льет.
Запахи хмелящие вдыхая,
Думаю я: – Это ли не рай!
И степную землю обнимаю,
Теплую, как свежий каравай.
Закрывает ночь заката краски,
Ветерок, зевнув, совсем утих.
Лишь луна, как колобок из сказки,
Катится по Млечному пути.