А завтра этот берег опустеет:
Вожак поднимет стаю на крыло.
Не дожидаясь снега и метелей,
Печальный клин летит искать тепло.
Прощальный круг, прощальное волненье...
Закат слабеет, как моя рука,
Которая в немом оцепененье
Слегка помашет им: ну что ж, пока.
Взмахнёте крыльями в родной стихии,
И да поможет вам она в пути,
Но, улетая, не забудьте – есть другие,
Где я, вода и краешек земли.