.
* * *
Нас двое. Лодка. Штиль. Прохладный бриз,
а может быть, не бриз порыв сменяет,
а просто ветер стих и кружится круиз
импровизантный и исполненный слиянья?
Мы растянулись белым косяком,
шесть тихих птиц покачивают снасти,
но еле-еле… Мыслимо ли в ком
хоть слабое предчувствие ненастья?
Нет, лучше бы головомойки,
мзды за нетерпенье. Или даже проще –
такое ощущение, что ты
никак не соберешься в гости…
А где-нибудь пурга, ненастье, снег –
в высокогорном смелом переходе…
Темнеет. Штиль. Не сон и не ночлег.
И в воду загляделся пароходик…
* * *
.