Катарсис осени.
Я забыл, что мы уже не дети –
Не боимся, даже, слова “смерть”.
Судеб наших траченная ветвь
За грехи отцов, увы, в ответе,
Где так мало значит умереть…
Во Франковске осень бесподобна –
Высшей сверхгармонии причал,
Смерч спирали чаяний в очах,
Красок тон изящный в папке нотной
Фа-диез-мажорная парча.
Мы не дети, но ещё не мощи.
Растекаясь патокой листвы,
Осени предсмертные холсты
Стали хоть изысканней, но проще
До изнеможенья простоты.
Климакс лета чуть прикрыт листвою.
Хохочу над словом “умереть”!
Что есть смерть – отрубленная ветвь
С умиротворением покоя?
На глазницы ль вяжущая медь?
Или то, что я ещё не понял,
То есть Смерть?!?
Пьянит спирт осени все фибры: гуж
Горечи в похмелье изобилья,
Где чувственность размазывает тушь
Конвульсией не убиенных душь,
Ну а в листвы неумном водевиле
Почившие блаженны, их простили
Хлёсткой эпитафиею стуж!!!
05.10.00 Ивано-Франковск