куда как горек умирания сезон,
но ты, не различая красок листопада
внутри самой себя, рождайся сентябрем,
пускай не «за», а «вопреки» его изъянам.
пусть память тридцать пятый раз прокрутит фильм,
где девочка, еще не знавшая соблазнов,
играет, собирая яблочки в подол,
а всех ее грядущих бед ложится разность
на тихий мамин голос сквозь разрез небес,
с которых вниз к траве течет тумана проседь,
на счастье без прикрас - на кошку на крыльце,
что слепо жмурится, лакая с блюдца осень.
вернуться бы туда, стать легче, чем перо,
но тянет долу вечного сиротства лямка.
бьет на ветру крылом сырая простыня,
да не взлетев, лишь обнажит свою изнанку.
и ты в картинке сентября, что паучок,
болтаешься на жизни беспричинно тонкой,
но на чужой вопрос о вере так легко
ты промолчишь, в себе баюкая ребенка.