На Мойке-реке, у кромки, стояла, смотрела вниз.
Вода поднялась, на ней тонкий кружился тетрадный лист.
Узоры решётки смялись, расплющенные под водой,
И зыбь, так неровно отломана, казалась на ощупь слюдой.
Теснились дома, машины, фонарь излучал тепло.
Хоть осень ещё не дохнула, но чую – уже за углом.