К моим ногам не бросят алых роз,
Да и на сценах летних мне не будет места.
А я бросаю жало громких слов прям в сердце
Волнующее жизнь получше летних гроз.
И пусть бы я пронёс в себе тепло,
То человеческое, сотканное светом,
Меня бы вряд ли кто-то бы назвал поэтом.
Лишь только посмеялся б зло.
Мои слова не долетят до вас,
Я навсегда останусь стихоплетом кухни,
Ну а когда же все-таки все предрассудки рухнут,
Состарится могила в профиль и в анфас.