***

Моя поэзия – дитяти позднее,
Седины в бороду, а бес в ребро...
Что недосказано, недоговорено
Бумага вытерпит... Мне повезло...
Мне повезло, что одиночество
Лишь в рифму просится, не жмет курком...
Что други верные еще терпимее,
Читают бедные, ночь за окном...
Кому лечение – шопинг, психологи,
Кому альпийский луг и мотыльки,
Иль Куршавель еще, Канары может быть,
А мне поэзия, цветные сны...
Мне снится, что лечу, хоть вроде выросла..
Душа растет еще, душа растет...
Ко смерти, дай-то бог, она дозреть должна,
А то нутро ведь мне... так больно жгет...
Я упаду к ногам  ее , счастливо выдохну,
Скажу: «Лети теперь ты к небесам!
Была я куколкой, ты будешь бабочкой,
Лети теперь уже, не опоздай!»...