все пишут про осень и про сигареты,
про пачки не скуреных Malboro на рассвете,
про чаек, что в небе рисуют пейзаж,
про жизнь свою, что так похожа на абордаж!
про мысли несказанные этим летом,
про чувства не спетые под минаретом,
про боль, про тоску и про грусть в одночасье,
все люди хотят найти свое счастье.
никто не поет о больных ребятишках,
чьи мысли завалены - выжить бы.слишком
про старых людей, что как раки-отшельники,
живут выживая в квартирах для смертников,
не вспомнят о тех, кто за нас жизнь прожил,
за тех, кто судьбу свою нам одолжил,
за павших в войне, за ребят молодых,
за тех, чье сердце уже не стучит
все помнят лишь беды, что им причинили
всё лютое горе, что им "подарили",
всё счастье, которое у них отобрали,
и всех тех людей, что их жизни сломали
никто и не помнит, а может не знал,
что жизнь - это наибольший скандал!
где стороны бьются за правду свою,
не думая даже о тех, кто в бою
они не хотят,да и не желают
подумать о тех, кто без них пропадает
им проще побыть одному - сам с собою,
черкнуть пару строк про жизнь с тяготцою.
они снова пишут про дым сигаретный,
про чаек, что в море падают лентой,
про осень, что ранит сердце кинжалом,
про жизнь их, что стала самообманом!