Бывают дни, когда лишь
смерть спасет
от мыслей. От себя...
От пустоты потухших окон;
от проводов провисших,
мертвых током;
от глаз чужих, смотрящих не
в тебя...
Как будто, дожидаешься у
грани.
И ждешь, что позовут, но... Не позвали.
Что вдруг окликнут, но -
молчат вокруг...
И - звуков нет. Все скудно и
неброско...
Является желанье
отголоском:
ведь, вроде, стыдно ничего не ждать...
Но - поздно жить, и рано
умирать...
Крестом сложив озябший
холод рук,
ты, - растворяясь в зыбкость
или в Вечность, -
переступаешь грань, и
входишь в круг...
И, сделав шаг, уже не
разбираешь
кто пред тобою - ты, иль
Бесконечность...
И, кажется, осталось за чертой
все, что мешало тишине
покоя.
Жизнь, ты и Смерть - опять вас только трое...
Как спутники, они везде с тобой.