Межсезонье

Горит огонь на винограде,
на ощупь тонок и шершав.
Он рвётся к небу по ограде
как непокорная душа
ещё гостящего здесь лета,
пока уступчив листопад.
Но... ненадолго пламя это, —
как пеной снег потушит сад.