* * *
Брести по парковой аллее,
Осознавая, что уже
Закатным заревом алеет
Листва на хрупком рубеже
Меж бабьим летом и морозным
Ночным дыханьем ноября,
Меж небом светло-купоросным
И грустью цвета янтаря.
Послушно следовать за тропкой,
Другими хоженой не раз
В раздумьях и надежде робкой
И мною избранной сейчас.
И над рекой, одетой в раму
Сусально-золоченых крон,
Подняться по ступенькам к храму
В щемящий колокольный звон.