И снова смальту и янтарь
роняют рощи расписные…
Там самый,
ветреный звонарь,
что в колокольчики лесные
бил
неизвестно почему,
решил чуть-чуть остепениться.
Возможно, в эту ночь ему
вновь профиль
дантовский приснится
далекой женщины.
Она не улыбается с портретов
суровых,
как Невы воды,
как Финского залива ветер.
И, подорожник приласкав,
продремлем до утра в селенье,
над коим звёзды полоскал
безвестный прорубщик вселенной…
И вновь, как в предыдущей год,
сомкнёт устало крылья осень.
Но кто мне,
кто переведёт
те вздохи комаровских сосен,
что Анна слушает?..