Вы любите стихи? А я вот нет.
Их пишут лишь от горя или скуки,
И очень редко неплохой сонет
Рождается не в злости или муке.
И смысл их - пуст. Набор красивых слов,
Не стоящий похвал толпы безликой,
И темы вечны: боль, мечты, любовь,
Уж сотнями умов давно избиты.
Строки неровной грязь спасает "иль",
И "во", и "коль", и прочие "секреты".
Весь пафос "ах", "увы" и "о" - слов громких гниль!
Талантов нищих однотипные портреты.
А этих слов мудреных сложный лабиринт,
Настолько чуждый сердцу людскому, простому.
Оставьте критикам писать для школьных книг,
А дело чести для Поэта - тронуть словом,
Забросьте то, что ждет раздутых, скучных дум -
Такие можно отыскать в библиотеках.
Пишите то, что тронет чей-то спящий ум,
Поэты нового, Пластмассового века!