Ничего не будет: ни груд, ни руд,
Ни песчаных отступов у подножия
Гор, где солнце и многобожие,
И листва на тебя похожая.
У соседей-то крытая лоджия,
Они ходят смотреть через стеклышки,
Как прохожие пробивают себе среди луж пути,
Торопливо отмахиваются от брызг,
Разлетающихся с машин, не дающих пройти.
То ли вызов такая погода, а то ли скука,
То ли лучшее время года, а то ли мука.
Главное, чтобы любить без звука
Надо лоджию застеклить и жать друг друга,
Запотевшей ладошкой губы горячие придавить.
Так-то оно все так, да только не будет
Ничего из того, что мы намечтали после,
Когда сразу выдумывали ерунду:
Хорошо бы в горы, которые не во льду,
Хорошо бы быть всегда возле.
Разве выход, когда ты бросаешь себя в толпу,
И бежишь по делам, в расстёгнутой дерзко куртке,
Или едешь на попадающейся попутке...
Ничего не будет - написано же на лбу.
19.04.11.