Это не Вегас,поэтому часы на наших стенах
указали на наступление осени,
свалившейся с неба на наши шарфы.
Утром заболевшую надежду
выбросить в урну
и улыбками мусорить,
чтобы хотя бы внешне почувствовать 'легчесть'.
дождь размазался об асфальт,
прохожих обдав пылью выгоревших на солнце вчера и
банальностью.
Вжимаюсь в остановку,
силясь слится с лицами на листовках,
или с улицей.
Мысли толпятся в голове,как пассажиры у опоздавших вагонов,
ночь,вредным ребенком от самых краев,
подобно бисквитному торту,кусает город.
Самые запоздавшие из прохожих уже по бетонным сейфам
разошлись.
Осень. Размытая. Полураздетая,кутаясь в туман,
глотает фонари.
одиночество не имеет привычки спешить,
это не Вегас, но последние деньги ставлю на пиво.
Ночь и осень-хороши для вечно хандрящих поэтов,
смешиваюсь в одно желе с толпой. Тушу обветшавшую сигарету.