Рябое солнце спать ложится рано
у пенной кромки стынущей воды...
Закат оставил небо в ржавых ранах,
сочится влага из небесных дыр.
Томится лето думами о прошлом
под жёлтым покрывалом сентября,
а жизнь летит в открытое окошко
ещё одним листом календаря.
Кропят дожди на прожитых страницах
ни то стихи, ни то слова молитв,
и капли проступают на ресницах,
и память, так предательски, болит...