Утро мокрое, в сизом тумане –
И просохнуть дожди не дают.
А за Туношной едут цыгане,
Незнакомую песню поют.
Только табор стоял средь сурепки,
Дым ольховых костров не угас –
А уж едут куда-то за реки,
По мерянским просторам от нас.
Завернув свои юбки, как свитки,
Терпеливо в кибитках сидят
Те, кто, только пройдя у калитки,
Заплетали умы у ребят.
Те, кто, если б рукой поманили –
Узкой, тонкой, лилейной рукой,
То ушел бы за ними мой милый,
Позабыв про уют и покой.
Ведь душа древнерусской дороги
Встрепенется и в даль позовет,
До сердечка дотронется, вздрогнет –
И к незримому солнцу пойдет.
И расправятся в утренней рани
Соколиные крылья души.
Там, за Туношной, были цыгане,
И ушли, все костры потушив.
Это стихотворение написано давно, лет 15 назад. Мы проезжали Туношну на машине, по Ярославскому тракту - и чуть в сторону, в направлении костромских дорог. Из всех населенных пунктов меня именно это место поразило своей скрытой тревогой, напряженной мистичностью. Оно притягивало... Поэтому и написалось стихотворение...
Лет пять назад я услышала краем уха о какой-то давней печальной и мистической же истории, связанной с Туношной, кажется, что-то про разрушенную церковь. Не запомнила сути, только удивилась, что эта тревога была "уловлена" сетями стихотворения. Ярославские жители могут сказать точнее, что там за история.
Теперь Туношна вошла в нашу память...