экзистенциальная пудра

я не знаю ни о каких бабочках, у меня внутри электрическая горелка, и отовсюду бьет электричеством: от мыслей, от поручней, от неба. уже можно снега, норвежских узоров и пошлых рассказов, всего сразу. такая маза, что мы не дома, фонари у реки плюются светом в лицо и нехотя выслушивают стихи, морщась и раскуривая дурь из моей головы. “разве не чудо наше дыхание?” нет, отnudeь. задники моих мыслей, как в запыленных театрах, не нами сейчас заполнены, вот пусть даже голуби и высохшие цветы, вытоптанные ищущими легких путей. приготовься, сейчас будет больно от красоты, будет горячо от холодных дождей в мелком мерцании крайности. и еще: песни с намеками типа never forget me, милые клички, как у щеночков, свои черно-белые фотографии полубоком и прочую экзистенциальную пудру оставим на завтра. такое мне легче утром.