Красота.
О, красота, рожденная природой!
С давних времен твой ищут идеал,
Иль может он куется в муках родов?
Но до сих пор никто его не знал.
Пигмалион страдал от безответной
Любви от статуи хладной,
Зачем Бодлер во строгости бесцветной
Писал стихи, измученной душой?
О, красота, пропавшая навечно!
В древних веках остался образ твой,
О, идеал, кто был твоим предтечей?
Но ты исчез, распавшись тишиной...