Карине

Каждый день я все чаще ловлю себя на мысли,
Ты была, есть и будешь единственной,
Кому я бы хотел посвящать стихи.
Открывая окно, когда воздух порывистый,
Погибает внутри не насильственно.
И в бумажном конверте трепещет «прости».
Это стильно не помогать тонущим,
Когда жажда во власти поглотит.
Моя муза, но не наркотик, так редко.
Я привык к этой боли ноющей,
Что греха во мне вновь породит.
Сделать больше, надеясь на меньшее, метко
Стрелою, не взглядом тебя поразить.
И попасть в самое сердце, тлеющее в груди.
Ты жива? Не ответишь, о насущном моли.
Стать поэтом твоей души - мечта, возразить,
Что достоин твоих похвал и земли,
Где ступала ты, и прошу, последнее - не сгори.