Пылает лес багряными кострами,
Туман грибной и в лужах лёд с утра...
И, словно до весны прощаясь с нами,
Кружатся птицы - им на юг пора!
А вслед за ними вдаль умчится лето
И нудные заявятся дожди...
И, как гласит народная примета,-
На журавлиный клин тепла не жди...