Кружатся, кружатся,
Падают в лужицы
Листья с озябших берез.
Зря мы надеемся...
Как-то не верится.
Что мы расстались всерьез.
Канули разные,
Теплые праздные
Дни, что неслись напролет.
Минули праздники.
Ох, уж проказники
Ветер с дождем в хоровод.
Нежности хочется…
Что напророчится?
Знать бы заранье прогноз!
Кружатся, кружатся,
Падают в лужицы
Листья с озябших берез