Осенью любят писать про осень.
Восемь машин, отблкески стёкол...
Осенью листья на слёт-симпозиум
Падают около.
Околеешь, поди, от вида.
Но нет - согревают ярче
пО небу нитевидные
Мысли он настоящем.
Мысли о том, кто не так уж близко,
Мысли о том, что всё время рядом.
И тогда, потаённая скандалистка,
Разрывающимся снарядом,
Осень вбросит меня повыше,
Туда, откуда всё видно чётче.
Не постесняюсь стоять на крыше
Зодчим.
И вот, на крышах, где котик плакал,
На крышах с коршунами-голубями,
Я вижу солнце, насаживающееся на кол
Городского шпиля... Но ведь - тебя ли,
Солнце, я видел прошедшим летом?
Было другое, пустое солнце.
Стало - пришедшее в небо следом.
Следом, который в душе трясётся.
И на каждой паперти, заливая рыжим,
Чертит ладонями гимн по кругу:
Дорогие братья, тогда лишь выживем,
Когда будем верны друг другу".