На улице холодно, вязкие лужи
Желают ботинки мои проглотить.
Живу столько лет, но кому я, блин, нужен?
И кто нужен мне? И зачем мне так жить?
Листаю стихи я Омара Хайяма
И понимаю, что так же, как он,
Иду я по жизни - не криво не прямо.
И, как Эдгар По, надеюсь - всё сон*.
Потом закрываю я старую книгу,
Закладку вложив между жёлтых листов.
Великие люди! Как жаль, я не с ними,
Великие люди... А я? Я никто.
Прохожие все от меня убегали,
Когда я по лужам в ботинках летел.
Я понял смысл жизни. Не надо мне Рая.
Писать для себя - земной мой удел.
___________________
*Имеется ввиду стих Эдгара Алана По "Сон во сне"