Разбита ваза,
За столом одна весна, лишь,
На скатерти измятой недописанные фразы,
Чернилами залиты недомолвки строк,
И украшенья заменяют многоточья прозы,
И капелью дождя струится бесконечность с глаз…
Я собираю брошенные звёзды,
Пытаюсь их дыханием ещё согреть,
Быть может, мой судья – палач не будет так жесток сейчас,
Быть может, автором останусь я писать,
Быть может – это одинокие сомненья,
И на стене сгорает теневая суть моя…
Собрать зима, мне, обещала страхи,
Она, мне, обещала их отдать,
Чтоб в пепел растворить несуществующие грёзы,
Чтоб больше слова «или» не было вовек,
Чтоб только ровные полотна возвышались в небе,
И я в граните у заката похоронена была…
Художником рисует солнце,
Одета мантия,
Черна его душа,
И ореол так синтетичен,
Он, так ложен,
Мне, скрыться нужно в неизвестном и пропасть,
Меня зовёт созвучно пропастью надежда,
И сны соткали из созвездий мысль…
Май в тёмном,
На осколках увядают розы,
Судьба испещрена,
Жизнь на скамье,
И шёпот в тишине,
И пустота,
И тьма,
И кровь,
И композиция из снега на мольберте дорисована не мною,
Всюду боль…