Где ветхое висит пальто,
и воском пахнет меж ночами,
лежит непонятое «кто»,
оно болеет от печали.
Рассудок знает – выход есть,
осталось только помолиться,
здесь было всё, и даже честь
по-прежнему ещё искрится.
Разумно ли терять покой
лишь оттого, что злые феи
порядок нарушают твой
и растворяют акварели?
А жизнь - опять под сорок пять,
не лет, а просто угол держит,
а так хотелось понимать
и верить в лучшие надежды.