Идёт вот отец. Говорит мне : «Здорово, друг!», и идёт себе дальше. Ответ не слушает. Просто он выполняет необходимое количество трансакций в день. Друг. Сам такой. Звал бы меня дочей или зайкой какой дурацкой, что-ли…. А он всех так зовёт- друг. Друг, дай прикурить. Эй, друг, сколько время? Друг, я уйду пораньше, прикроешь? Друг. Что за бред. Как «добрый человек», честное слово. Только он Мастера не читал. Он вообще ничего никогда не читал.
Нет, в сущности он очень даже ничего. Есть некоторые вещи, которые он понимает интуитивно. Как-то раз, например, он сказал мне, что должны существовать в мире пути короче, чем по прямой, и что когда-нибудь я увижу звёзды. Я, конечно, как всегда подумала о смерти, но фразу эту запомнила.
Я часто думаю о смерти. Не то что бы мне страшно, или ещё чего, просто она вызывает у меня какое-то непреодолимое любопытство и интерес. Когда-то я хотела, чтобы на моей могиле посадили яблоню. Они так цветут весной, и лепестки укрывают землю, как снег. Они невероятно лёгкие и душистые, мне было бы спокойно. Но потом, осенью, дурацкой мокрой осенью, я сидела в саду и думала свои длинные противные мысли, а время текло невыносимо быстро как вода или как песок- неудержимо, и яблоки падали на землю- так же, как время- безвозвратно. В тот год мало было яблок, и падали они зелёными, твёрдыми, и глухо и тяжело ударялись о землю. Вряд ли мне бы такое понравилось, если, конечно, в гробу что-то чувствуют. Но, даже если не чувствуют, мне это не нравится уже сейчас. Падающие яблоки мешают спать. Как писала какая то ни разу не талантливая тётка, вроде, в биографии Пластова
«Падают яблоки в старом саду,
Не улетают на небо
Знаешь, а я уже не приду,
Словно я здесь и не был»
Мне бы тебя обнять.
Звучит в голове рефреном.
Важно первостепенно.
В мире ветров и пены-
Мне бы тебя обнять.
Ни плакать не страшно, ни спать
Ни умирать
Будет.