Про бессонницу строки я помню у многих поэтов,
Вот Есенин, любимый поэт, ей страдал,
Приходил к нему темный в цилиндре, сидел до рассвета,
И о жизни поэта в мерзкой книге читал.
Да, ко мне не приходит такой же в цилиндре и темный,
Да и темная девушка тоже не рада сидеть.
Все беседы ведет со мной ветер прохладный и сонный,
Ведь ему совсем не о чем в жизни жалеть.
Он вдыхает в себя каждый выдох мой серый и теплый,
Охлаждает его и уносит в другие места.
Виснет в воздухе он, бьется яростно в темные стекла,
Лишь бы я разговор до утра с ним вела.
Я вдыхаю его по частям, он прохладный и быстрый,
Пробирается в легкие точно, не забыв поворот,
Он пройдет сквозь меня как безболезненный выстрел
И оставит во мне снова жизни глоток.
Он во мраке ночном лишь один дарит мне наслаждение.
Он ласкает меня, тонет в локонах светлых волос,
Слышит голос мой в воздухе, слышит мои размышления,
И в ответ только стонет от девичьих слез.
Погружается в них, испаряет с надменной и белой щеки,
Обнимает, целует, нежится в теплых руках,
Успокоить пытается, прячет слезы на дно глубокой реки,
Шепчет нежно о сказочных розовых снах.
Я согласна, все это похоже на бред и большое безумие,
Но в бессонницу рядом со мной только он,
И вдали, белый свет, наполняющий небо спокойствием,
От холодной луны, и спокойный безудержный стон.